Presentamos un anticipo de los nuevos trabajos de Miguel Cochero, en colaboración con su amigo el autor e historiador Gonzalo Franco Revilla, quien nos describe la idea del proyecto.
En el ensayo sobre el amor y el erotismo: “La llama doble “el escritor mejicano Octavio Paz realizaba la siguiente reflexión: “El fuego original y primordial, la sexualidad, levanta la llama roja del erotismo y ésta, a su vez, sostiene y alza otra llama azul y trémula: la del amor. Erotismo y amor: la llama doble de la vida”. En estas palabras condensa Octavio Paz el significado del título de esta magnífica obra que nos hará ser conscientes de que nuestra historia de amor no es única ni sublime como solemos pensar. La llama doble es un ensayo sobre conceptos, sentimientos y vivencias que mueven el mundo: el sexo, el erotismo y el amor. Una llama por la que el ser humano se guía para enfrentarse a la oscuridad del fin, de la muerte y que siempre pretendemos gozosa. Hace ya tiempo Miguel Corchero y yo nos planteamos realizar un libro conjunto con poemas de amor romántico y de amor carnal y grabados que dieran valor a los poemas. Una mirada desde la complicidad de dos personas con afinidades artísticas, vitales y culturales y el resultado es” La miel en los labios” un libro compuesto de dos partes: La miel y En los labios donde se refleja esa doble llama la del azul del amor y la roja del erotismo. Desde la sutilidad pero desde el apasionamiento. Palabras y dibujos que iluminan los versos desde los rasgos lineales y los trazos sugerentes de Miguel. Desde nuestra mirada del mundo presentamos estas palabras y estos dibujos. Es una mirada limpia pero como el fuego, intensa y llena de calor. (Gonzalo Franco Revilla)
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- Esta luz de invierno es tenue. Una intensa capa de lluvia golpea los ventanales sucios de la casa de campo. En un tiempo pasado- era primavera-, una adolescente feliz recogía caléndulas por las praderas cercanas vestida con un liviano vestido blanco. Es hermoso el silencio en medio de la nada, mirando los horizontes de tierras baldías y las nubes violetas cubriendo el cielo. El jardín intransitivo cubre sus fronteras con hojas caídas de los babélicos árboles sumidos en su eterna pereza. Soledad de inquietantes petirrojos, geografía de dorados colores asentando sus límites por caminos de corrientes subterráneas.
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- Cae la tarde arcillosa y la sombra en un lugar donde se esconde la luna y la luz de junio. Cuando te miro traspuesto tiemblo como la hoja del álamo al arrullo de la brisa del viento solano. En las esquinas de la vida, donde el dolor habita, se refugian los corazones afligidos. Grande es la pena y la congoja, que se agarra a la garganta, no pasa la angustia ensalivada y permanece flotando envenenando el alma.
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- Eres máscara y nido de tu propia belleza. En tu metálico cuerpo se dibujan saturnales nubes y tu lengua micénica se quema en fuego. Misterio escondido en corazón de platino. Piel de circuito místico y es azul la pasión de hidrógeno líquido.
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- Como pétalos de amapola son tus senos, melocotón en piel rasurada y un sexo abierto en amplitud de mármol, vello de níquel en pubis tropical, esquinas y confines en los dedos, en las uñas de rojo bermellón, saliva infinita cubriendo los recodos del vientre que me ampara y cobija dentro del espacio eterno, del universo melódico que forman tus susurros, paloma de labios mayores y cueva de humedades y trébol.
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- Es tu cueva húmeda refugio de mi culebra, oquedad de la boa que explora y recorre en excursión intermitente la cavidad de cieno dulce. Puro empuje y retroceso, pegado el palo a las paredes, ensartado el cincel a la carne que es piedra. Permanecer para siempre rígido y desafiante dentro de ti como un recordatorio de vida y pasión.
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- Ahora, cuando cabalgas sobre el eje cimero y estamos tan cerca y te miro y te contemplo con el cabello rozándome y tus pechos señalando la diana de mi cuerpo. Ahora, cuando recuerdo unas horas atrás cuando no existías, ni eras, ni estabas en presencia. Me pregunto: ¿Qué seremos después de este íntimo encuentro? Quizás un recuerdo feliz tras la petite morte o unos extraños en un mundo pequeño y melancólico.
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- Ahora, cuando cabalgas sobre el eje cimero y estamos tan cerca y te miro y te contemplo con el cabello rozándome y tus pechos señalando la diana de mi cuerpo. Ahora, cuando recuerdo unas horas atrás cuando no existías, ni eras, ni estabas en presencia. Me pregunto: ¿Qué seremos después de este íntimo encuentro? Quizás un recuerdo feliz tras la petite morte o unos extraños en un mundo pequeño y melancólico.
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- Me encantaba su olor. Olía a limpio. La olisqueaba como un animal curioso: Los hombros, las axilas y los pechos con su sudor fresco. El vientre, la cintura y entre las piernas con su olor denso y afrutado. El olor de sus manos y de sus pies, de su espalda, de sus brazos. Olor áspero y oscuro. Olor a plenitud y a vida.
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- Tú seguirás tu camino como siguen los tulipanes el de su floración y el compás del viento y no habrá en tu ruta reposo, ni duda, salvo el recuerdo de la piel mojada. Gotas que recogía en lengua fértil, desde los dedos de unos pies cuyas uñas pinté en azul oscuro. Inicio de un itinerario glorioso con estaciones dichosas. Tacto y besos hasta llegar al último cabello y al olor de la espuma salada y jugosa, miel de tu pétalo rosa.
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- No será nunca, no viviremos juntos, no dormiremos abrazados. No, no te tendré de noche ni seré el padre de tus hijos, no te besaré, ni yaceremos con deseo, pasión y ternura. Nunca sabrás quién fui en realidad en la intimidad del hogar, porque me amarán otras cuando yo te amaba a ti. No sabrás quien fuiste ni lo que fui. No estarás plena y rotunda en mis brazos, desnuda y cargada de deseo, ni nunca nos tocaremos, ni nos abrazaremos. No me verás, ni te veré morir.
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- …Y soñar con declinar Rosa rosae sobre tus pechos hasta que una nueva rosa florezca. Recitar Ars Armandi en tu ombligo, en tus labios, en tu pubis, en tus pies, en tu cuello, en tu cabello, como un acto de amor y desesperación.
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- Una mujer desnuda y rendida es resplandor y luna. Por esto conviene tenerla cercana cuando llegue la noche y la oscuridad emerja, abrazarse como hiedra a sus caderas y llorar en silencio por la felicidad trabada.
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- Gabriela, ya se ha adelantado todo en tus esquinas, ya muere el sol en el confín de la playa de Itapuán. Cuerpo de espuma al volver del mar toda mojada sacudes el cabello y las gotas se remiten a la arena. Es obscena tu juventud y tu belleza al lado del observador impaciente. No te cubre el bañador de dos piezas, es un señuelo para atraer miradas complacientes y al palparnos, no somos ya existentes o existimos por palpar. Así en la claridad nos adivinamos. Esa mano de ascuas y esa luz de agosto que todo lo amplia y ensancha. Y tu risa que es canto de sirena en estos días de apacible quietud de verano. Vendrá un día la muerte a visitarme y tendrá el color de tus ojos y será todo: un instante y una vida garota de Itapuan.
Maguerite Duras y Charles Bukowski se harían fieles seguidores de tus palabras. Diste un paso entre lo sensual y la sutil obscenidad, y creaste algo aún más bello.
Y las imágenes… hay una palabra que utilizan los budistas que me gusta mucho: Atman (la esencia que no depende de otras cosas; es una naturaleza intrínseca, cuya no-existencia es la insustancialidad). No solo acompaña a las palabras, creo que hay mucho más.
Touchée.